postato da Ξ lemar il Ξ venerdì, 10 febbraio 2006
alle ore Ξ 19:39

(parte 3)
precedenti

La morte è un processo rettilineo. Immaginarsela così, Juan, la più chiara delle descrizioni, senza nemmeno aver letto quel libro... e neppure così originale l'idea bislacca che solletica il cervello nelle sere più oscure, quasi infantile, però chiara nei suoi stretti contorni... il controllo della fine, pieno, totale, la completa coscienza dell'ineluttabità. La scelta. La strada dritta davanti a sè... lunga il giusto, il mezzo che si fa sempre più rapido, più rapido, il tempo che si modella attorno a lui, avvolgendolo nel suo molle abbraccio, approssimando il momento in cui la possibilità di cambiare idea, di scendere, di fermarsi...... cesserà di esistere. Basta saper prendere le distanze.

Nove mesi passati a sognare, sperare, immaginare chi sa cosa, a ricamare la salvezza nelle mani di cristallo di una nuova vita, a sentirne il calore, i colori tenui, a vederla negli occhi di Edith, quella strana donna che assapora sconcertata e stupita la scoperta di un altro corpo dentro di lei, la donna che per lui era madre e grembo, alla quale gettare contro l'immensa responsabilità... Nove mesi di progetti, di assurde elucubrazioni, di parole inutili, che si infrangono, sciocche ed inermi, contro lo scoglio dei sensi, della pura, profonda percezione: perchè tenerla in braccio, la sua bambina, è come un esplosione, pelle carne sangue odore sapore respiro rimescolate nella folle alchimia che inventa l'esistenza... e lo capisce subito Juan, che la vita non si spiega, non si sceglie, non se ne definiscono i contorni con esattezza da contabile, ma scoppia brutale e violenta tra le dita, spalanca abissi di insondabile splendore, si fa strada con la crudele superbia di chi sa dove andare, ma non sa come arrivarci... e che è libera, e forte, e fiera, e disperatamente sola, in questo corpo minuscolo che è la cosa più bella che Juan abbia mai visto, un pezzo di sè trasfigurato dalla purezza, finalmente limpido e sicuro, e non ci sarà nulla che potrà amare più, che potrà sentire più simile a sè di sua figlia... ma non lo salverà, perchè ha le sue gambe, e la sua strada davanti, e il singhiozzo che le apre il mondo ne segna il distacco, il senso ineluttabile della propria identità.  Non ci si può aggrappare ad un'altra vita sperando che trascini con sè, neppure se ha il proprio sangue, i propri occhi.... Ed allora non resta che guardarla correre, e cadere, sentendo che non è abbastanza, sentendo di non esserne in grado, avvertendo il nero strozzare di nuovo la gola, avvinghiare il corpo con dita sottili.... vedendola, la bimba, tra le braccia di sua madre, l'immagine perfetta, ma sapendo che quel calore, malgrado l'affetto che lo lega ad entrambe, non è per lui. E sentendo di perdere la forza di cercare più in là.

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postato da Ξ lemar il Ξ giovedì, 15 dicembre 2005
alle ore Ξ 08:17

(parte 2)

qui la parte 1)

E se nera fosse stata perfetta? Elegante, raffinata... Una Z3 nera, la Sua Z3 nera, in quella maniera così naturale, quasi infantile, che ha di farti regali costosissimi senza che tu possa sentirne l'onere... perchè non saprà abbinare le camicie, ma è così tenero, così innamorato della vita... e di te. E tu che hai fatto? Riverniciarla, ovvio, fargli sentire il peso del tuo sapere, della tua snobistica superiorità, l'artista, l'uomo perduto,ancora una volta... Perchè continui con la pantomima di sentirti più forte degli altri? Perchè te lo lasciano fare? O perche scegli solo quelli che te lo lascino fare?

Il primo figlio Juan lo aveva avuto da Edith, l'amica di sempre, mani abili che non sanno di saper stringere ed occhi grandi che non sanno di saper guardare... intelligente ed arrabbiata, curiosa e malinconica, utopista e cinica, lei, i suoi sogni, i suoi libri... la donna a cui raccontare tutto, la passione ed il dolore, perchè non giudica, e perchè non sa chiedere nulla, a cui l'affetto scivola sopra come una coperta dove rintanarsi lascia un po' di quiete, vomitandole contro il grumo che intasa il cuore di un uomo così sperduto, raccontandole di abissi di solitudine in cui qualsiasi corpo, qualsiasi respiro diventa un tentativo fallito per cercare di arginare il vuoto che avanza, pur sapendolo, Juan, che la sua storia nera la corroderà... perchè lo guarda, lei, e sente stringerle il cuore un buio che non può frenare, ma solo ascoltare con trasporto, col senso inadeguato dell'incomprensione... lei, che sa come amare significhi volere la gioia dell'altro, a costo di impazzirne... e ancora lei, pur fiera della fiducia di un cuore così avvolto in sè stesso, che butterebbe tutto al vento, affetto, calore, angoli obliqui mai detti a nessuno, se solo per un attimo, un unico, dannato istante, in mezzo a quelle sagome senza faccia e senza futuro, spremute in notti prive di speranza, ci fosse anche lei... odiando quel bene che non si fa desiderio neppure per gioco, ed odiandosi per l'egoistica, folle lusinga che le inquina il sonno, tra volerlo felice e volerlo e basta, quando i due estremi sono così distanti...

Ed a vederlo arrivare in quel modo, di nuovo divorato dalla vita, stanco, a rincorrere l'assurdo sogno di un bambino suo che gli restituisca la vita persa, un pezzo di sè da amare liberamente, l'ossessione di rigenerarsi in un cuore più vivo, ed a chiederlo a te, "voglio un figlio", perchè per lui tu sei è così forte e debole, così imbevuta di mondo, così Madre a modo tuo, non puoi che accoglierlo dentro di te, Edith, consapevole di un'asimmetria di sentimenti di cui non ti importa nulla, lasciarlo rintanare, a ricamare il miraggio di una vita che vi salvi tutti e due... sperando di fermarlo in qualcosa che abbia il suo sguardo, da tenere sempre accanto, a cui veder cercare la strada e di nuovo perderla, o ritrovarla in un filo disperso... pur sapendo che quell'odore non te lo leverai più di dosso, quel viso riflesso in un corpo nuovo ti avvelenerà la vita, qualsiasi speranza di futuro diverso, eppure... eppure è così dolce averlo vicino per un po', lasciare che ti si riposi accanto, anche se tra un giorno, un mese, un minuto scapperà di nuovo, ed è così morbido il contatto, che tutto il resto perde d'importanza. E di colore.

 E quando vengono al mondo, questi occhi concepiti nella nebbia, non potrebbero essere più grandi.

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postato da Ξ lemar il Ξ venerdì, 09 dicembre 2005
alle ore Ξ 00:54

(esperimento di stile, liberamente tratto dal mondo e dalla mia testa o da quelle altrui... pero hace falta saberlo?) 

Uomo non ancora identificato si schianta nella notte contro un muro a bordo di una Z3 grigia riverniciata... Dalle case vicine, testimoni affermano di aver sentito una musica a tutto volume provenire dall'abitacolo, suoni duri, violenti, crudeli... <"The bitter end" dei Placebo, ne sono certo! Ed è finita nell'attimo stesso dell'impatto!> dicono.

Aveva 29 anni ed era bellissimo. Bello come solo sa esserlo un uomo troppo vorace, troppo assetato per godersi quello che ha, e troppo intelligente per non vederne il profilo sottile in controluce... E ve ne sareste innamorati, tutti, di quel viso innaturalmente magro, le labbra taglienti e lo sguardo obliquo perso nell'infinito, e lo avreste ammirato per la sua strana, folle vita, così geniale, così ricca, così priva di scrupoli o false ipocrisie... L'artista spregiudicato, il padre disperso ma presente, la macchina giusta, anche se col colore sbagliato, un uomo vicino ad amarlo per i suoi pregi ed una donna lontano ad amarlo per i suoi difetti, avventure, speranze, progetti, possibilità... ma voleva morire. Semplicemente cancellare il mondo, passarci un colpo di spugna come si fa con una macchia troppo resistente, un grumo, da sciogliere e poi lavare via... Morire.

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